Tener sangre de perro
cambia el rumbo

Un poco, para no ladrar
Un poco, para no aullar

Sangre de perro
para seguir mujeres
y olvidarse de todo

Ir al sur, al oeste
adonde vayan ellas
y morir atropellado
Un poco, sin ladrar
Un poco, sin llorar

Un poco de sangre de perro
para olvidar la casa
para encontrar el mar.

imagen: Neil Molinaro

El mar produce muchos locos; Livingstone trajo del África un hombre inteligente, valoroso que hacía frente a los leones; pero nunca había visto el mar. Al embarcarse por primera vez y experimentar la doble sorpresa del temible elemento y de todas las artes desconocidas, su cerebro no pudo resistir tanta emoción. Empezó a delirar, y a pesar de la vigilancia que con él se tuvo, logró escapar, arrojándose ciegamente en brazos de las ondas que tanto le aterrorizaban y no obstante le atraían.

Imagen de José Roseva

Hoy entró el primer norte de la temporada.

Ella está atracada en un puerto de muelles efímeros.

Sola con su pulso de faro

tan sola

como el mascarón de un viejo navío

Sus ojos llevan y traen el color picado del mar

Decidida a ganarse el ritmo frágil de las playas

a encontrar quien olvide ponerle la bitácora en orden

quien persiga a estribor su figura de barcaza

decidida este sentimiento de naufragio no escampa

La sirena de su poema canta otra vez

No cae nieve sobre Veracruz

Ella espera ver la nieve sobre Veracruz

pero no cae nieve sobre Veracruz no no

Ella bien lo sabe la nieve sobre Veracruz

sobre Veracruz no no

La nieve sobre Veracruz

sobre Veracruz no no

La duna está roja de azahar

el caracol en silencio

ella piensa

soy la niña de la luna

la única hija del marinero

nacida del mar salada

El norte en su cabeza cierra los puertos

cierra los puertos ahora.

Ya sh por favor cierra la puerta y vete

No cae nieve sobre Veracruz

Ella espera ver la nieve sobre Veracruz

pero no cae nieve sobre Veracruz no no

Ella bien lo sabe la nieve sobre Veracruz

sobre Veracruz no no

La nieve sobre Veracruz

sobre Veracruz no no

Poema de Juan Joaquín Péreztejada

No iremos a Tlacotalpan, Ali está en Buenos Aires y Jesús se fue a cenar garnachas en alguna esquina de nuestro puerto, a él le debemos el nombre de este blog y muchos otros bautismos (debe ser la vocación de su nombre). Karina en Nueva York escuchará música brasileña con Craig y Juan está extraviado en una ciudad que no es la suya. Maripyrosa se alista para hacer suya la noche Cartagenera y Jaime se empeña en corregir el rumbo de esta navegación errática. Cuau es el orquestador de imágenes y si nos descuidamos trazará de nuevo la rosa de los vientos. Mica sabe todo de los mares y de cuando en cuando nos dice que la tierra prometida es sólo un espejismo.
Todos somos porteños y no estaremos en la Candelaria.
La única opción es intuir.
Dejarnos ir en esta aproximación y reconocernos en este destino de Bar Salobre, de Nave de los Locos.

Doblo tres veces sobre la avenida principal
La que da a golpe de vista sobre San Juan de Ulúa
Extravio varias brújulas
y no hay sones que me dicten cuál es la siguiente parada:
Estación donde la ausencia de pichos y mareas rojas
me hacen saber que la calima es el perfil de lo perdido

¿Cuánta felicidad cabe en el humo que asciende
mientras borra toda sensación de pertenencia?
No hemos estado antes, ni estaremos…
Lo amoroso es apenas el tránsito entre mi locura y tus certezas.

(De Cuentos de la Vera Cruz para niños insomnes, Marisol Robles)

Noche tibia y callada de Veracruz. Lara

Caminas bajo el ardor de los muros
            bajo un diluvio de piedra devastada
                                                               a fuerza de luz y sombras

La ciudad que crees tuya
no conoce tu nombre y apellidos
no puede olfatear tus pasos
ni guardar fidelidad a su derrumbe:
            los perros en las plazas
            no saben de jaurías
                                              ni soledades

Te dueles y te nombras
a costa de paredes
de caricias expropiadas a la carne
de patios
            aleros
                        tapancos y balcones

Del sudor a la sed
                        pierdes el rumbo
Desde el arroyo
                        la calle se levanta
                        para rehacer el Tenoya
                                     en tu vacío
Humedad sin nostalgia
                        que tu cuerpo vaporiza
al trasladarte de un punto a otro
de una edad a otra
                        de la noche hacia ti misma

Pero no serás tú
quien disperse del aire
              este olor a orina y salitre
              a continencia palúdica
                          y sexo desperdiciado

No podrá ser
                    siempre estarás sola
aunque el amor insista
                    ciego de mar y tierra.

Así como solo en la penumbra nos salva la luz del faro, es necesaria la piel oscura para sobrevivir la noche.